Écriture et peinture

          Comme un pinceau qui ne se contenterait pas d'apporter une touche nouvelle de couleur ici et là mais déroulerait d'un seul trait tout un pan du paysage, l'accolant à d'autres déjà présents, découpages juxtaposés et qui reconstitueraient peu à peu le tableau d'une Lorraine en guerre ou se préparant à l'être, limité à la fin à son cadre doré, vu(le tableau) d'un train de conscrits en marche dans la campagne ...

   « De loin en loin s'élevaient au-dessus de la plaine de hauts clochers surchargés d'ornements baroques, semblables, verticaux et bosselés, à quelques déliquescentes rêveries d'architecte rivalisant dans un ciel brouillé avec les cheminées d'usines et les hauts fourneaux, témoignant, contournés et nostalgiques, de la grandeur passée de princes polonais et de maréchaux aux noms de porcelaine, aux manchettes de dentelles, aux étincelantes et noires cuirasses bordées d'or, de sorte que dans les salles ou les corridors des châteaux qui parfois servaient maintenant de casernes on aurait dit que persistaient les traces laissées par les portraits qui y avaient été accrochés et au bas desquels, sous les visages sanguins ou délicats encadrés de perruques, pouvait se lire quelque titre ducal - ou même royal - évoquant (de même que le nom de cette ville (Baccarat) répété aux carrefours routiers), dans un scintillement de cristal taillé et de virils relents d'écurie, des visions d'amours enguirlandés, de marquises aux décolletés bordés de cygnes, de croupes pommelées, de tricornes et de bottes à cuissards. »

Claude Simon, Le Jardin des Plantes, Les Éditions de Minuit 1997, p 197

     Hypotypose

    "Figure de style consistant en une description réaliste animée et frappante dont on veut donner une représentation imagée et comme vécue à l'instant de son expression."

     « Dans la nuit, on ne pouvait voir le Gange. A la lueur du bûcher, on devinait seulement deux ou trois formes enveloppées de linceuls et déposées sur des brancards et que des vaguelettes d'eau noire venait lécher. Plus en aval se trouvait une haute terrasse dominant le fleuve, illuminée de guirlandes d'ampoules électriques multicolores. Il en arrivait une mélopée criarde amplifiée par de puissants hauts-parleurs et scandée par les échos rythmés de claquements de mains. Le prêtre (bonze?) nous a dit qu'on célébrait un mariage. »

   Claude Simon, Le Jardin des Plantes, Les   Éditions de Minuit, 1997, p133

 L'art de la description chez Claude Simon *

     « Contrairement aussi aux ruines laissées derrière elles par des civilisations passées et dont on peut voir encore les vestiges (temples, forums, remparts, arènes), les matériaux employés là (le bois et le fer), de nature périssable, sont condamnés à être peu à peu attaqués et détruits, soit par la rouille, soit pas la pourriture, de sorte qu'à la différence des sanctuaires, des colonnades ou des agoras, il ne restera un jour absolument rien, ni une galerie, ni un treuil, ni un wagonnet, ni une maison, de ce qu'un furieux et hâtif appétit de gain a édifié, le sol de nouveau aride, à peine bosselé encore de quelques décombres, puis simplement nu, retourné à son état primitif. »

Claude Simon, Le jardin des plantes, Les Éditions de Minuit, 1997, p70

    *Paysage anciennement industriel dans les Montagnes Rocheuses, aux États-Unis

   Tel la mer, le ciel sans cesse renouvelé pour une nouvelle lecture.

   « Depuis un moment la mer de nuages s'est peu à peu boursouflée, creusée de dépressions qui s'élargissent, se déchirent, s'ouvrent sur des précipices en même temps que les bosses s'enflent, s'étagent en champignons gigantesques faits de dômes superposés, nettement sculptés, leurs sommets d'un éclat parfois insoutenable, tandis qu'ailleurs leurs flancs s'estompent, se fondent en voiles grisâtres, imprécis, qui s'épaississent jusqu'à des ténèbres aux reflets couleur de soufre et où les rayons du soleil enfoncent çà et là des bandes plates, légèrement divergentes et comme poussiéreuses. »

Claude Simon, Les corps conducteurs, roman, Les Éditions de Minuit, 1971, p119.

Chronique d'hiver

    Une seule phrase, proustienne, d'un seul jet, un seul souffle, en continuité, en fluidité, passent les jours et les saisons...

    « Pas de neige notable depuis la nuit du 1er février, mais un mois glacial avec peu de soleil, beaucoup de pluie et beaucoup de vent, et tous les jours tu t'es retranché dans ta chambre pour écrire cette chronique, ce voyage à travers l'hiver jusqu'en ce mois de mars, à présent, encore froid, encore aussi glacial que le froid hivernal de janvier et de février, et pourtant tu sors maintenant chaque matin pour examiner le jardin, à la recherche d'une touche de couleur, de la moindre feuille de crocus en train de sortir du sol, de la plus petite touche de jaune sur le forsythia, mais tu ne relèves rien pour l'instant, le printemps arrivera tard cette année, et tu te demandes combien il faudra encore de semaines avant que tu te mettes en quête de ton premier merle d'Amérique. »

Paul Auster, Chronique d'hiver, Actes Sud, 2013. (Traduction de l'américain de Pierre Furlan)

Au fil des lectures

Science fiction, philosophie, humour, intelligence artificielle, tout cela à la fois et bien d'autres choses en ce roman.

Gallimard, 2020

Titre original : Machines like me and people like you.

des livres et de la mémoire

        « Et à présent, avec les années, ma mémoire se souvient de moins en moins bien, et elle m'apparaît comme une bibliothèque mise à sac : de nombreuses salles sont fermées, et dans celles qui sont encore ouvertes à fin de consultation, il y a sur les rayonnages de grands espaces vides. Je prends un des livres restants et je m'aperçois que plusieurs pages en ont été arrachées par des vandales. Plus ma mémoire se dégrade, plus je souhaite protéger ce reposoir de mes lectures, cette collections de textures, de voix et d'odeurs. La possession de ces livres est devenue pour moi d'une importance capitale, parce que je suis devenu jaloux du  passé. »

Alberto Manguel, Une histoire de la lecture, Actes Sud (Babel), 1998, p 340.

Actualité de lecture - Kiosque

     « Le centre Beaubourg qui, au moment de sa construction, avait fait hurler la Réaction, ce qui constituait un label irréfutable de qualité et de vérité pour les Modernes, représentait alors la pointe de ce volontarisme esthétique. Il avait donné le la à cet ébranlement du vieux pays encore secoué par les séismes des deux guerres. Ce qui était d'autant plus curieux que son architecture, inspirée des raffineries et des grands complexes sidérurgiques, disait en soi que le temps de l'industrie était fini, désormais muséifié aux côtés des arts et traditions populaires, qu'il avait dès lors sa place dans le Paris ancien auprès de l'église Sain-Eustache où avait été baptisé Jean-Baptiste Poquelin et enterrée Anna-Maria, la mère de Mozart. Or une église gothique, même si celle-ci, tardive, emprunte à d'autres influences, a cette particularité, comme Beaubourg, d'exposer à l'extérieur, de ne pas chercher à les camoufler, les artifices techniques, contreforts et arcs-boutants, qui lui permettent de s'élever, et aux murs de ne pas s'écarter, rôle joué ici par les gigantesques tuyauteries exposées en façade assurant le bon fonctionnement interne de l'édifice. Sur ce plan, Saint-Eustache et Beaubourg sont construits en miroir. Ce qui dit aussi que ce kiosque tubulaire à l'image du centre d'art contemporain s'inscrivait dans la fin du journal, lequel aura accompagné la révolution industrielle, participé à son désir de changer le monde, et disparu avec elle. La modernité n'est plus. »

Jean Rouaud, Kiosque, Éditions Grasset & Fasquelle, 2019, p 52-3.

La question. Actualité de lecture.

   « Où commence ma mémoire ? Parfois il me semble que ce n'est que vers quatre ans, lorsque nous partîmes pour la première fois, ma mère, mon père et moi, en villégiature dans les forêts humides et sombres des Carpates. D'autres fois il me semble qu'elle a germé en moi avant cela, dans ma chambre, près de la double fenêtre ornée de fleurs en papier. La neige tombe et des flocons doux, cotonneux, se déversent du ciel. Le bruissement est imperceptible. De longues heures, je reste assis à regarder ce prodige, jusqu'à ce que je me fonde dans la couverture blanche et m'endorme. »

Aharon Appelfeld, Histoire d'une vie, Éditions de l'Olivier, 2004, p 7.

Que fais-tu ?

     « - Tu te souviens de ta femme ?
       - Évidemment que je me souviens d'elle. Je suis venu m'installer ici. Je me suis marié. Une femme très bien. Elle est décédée, ça fait quoi, trente, quarante ans. Depuis ce jour-là  je suis seul. C'est pas bien d'être seul. On vit en solitaire. Et qu'est-ce qu'on peut faire ? On n'y peut rien. Faire pour le mieux. Il y a que ça. Quand il y a du soleil dehors, le soleil, je sors dans la cour, derrière. Et je reste assis au soleil. Et je me sens bien, je bronze. C'est ça ma vie. C'est ça que j'aime. La vie au grand air. Dans ma cour. Je reste assis une grande partie de la journée quand il y a du soleil. Tu comprends le yiddish ? " T'es vieux, t'as froid." Aujourd'hui il pleut.»

Philip Roth, Le Théâtre de Sabbath, Éditions Gallimard,1995, p 406