carnet 27

02.06.2011

Ample respiration dans le soir
balancements incessants
salutations profondes
palpitations des feuilles

Les grands peupliers noirs
tremblent de tout leur corps

Le vent chante dans les arbres
un frisson sur la peau

carnet 27

04.06.2011

Le ciel cousu à grands points

L'éclair file
se plie se déplie
s'enroule se noue
s'étrangle
hectomètre décamètre
et s'évanouit

La pluie attendue se défile
passe au large se faufile
un rideau de paroles
et ne bruit

Le ciel se rembobine
et ronronne
Je m'endors.

Carnet 27

01.06.2011

Seule la musique est mesure du temps
tout le reste n'étant que démesure
à la mesure de l'homme.

Aller son pas comme aller son temps
trouver son chemin
dans les "broussailles du temps"
une date tel un amer
un port où jeter l'ancre.

Flux et reflux
les mots nous poussent vers le large
balancement des marées de l'âme.

Carnet 27

31.05.2011

Orage


Un éclair jaillit
un frisson dans les arbres
la porte claque

(déposé, ce jour, chez Maria-d, Les amis essentiels)

carnet 27

30.05.2011

La girouette prend le vent
le hume et s'enivre
à tant tourner (*)

(*)mots déposés ce jour, chez Maria, les Amis essentiels)

La girouette déboussolée
une porte battante
la maison désertée

Carnet 27

18.04.2011

    Observant le monde à travers un objectif
    
    le trouvant, le montrant

    est-ce pour autant découvrir objectivement le réel ?

Les images comme des mots non-dits, mots morts-nés, posés au bord du livre.

un nuage passe

I9.05.2011

     S'ils ont la blancheur immaculée des icebergs en dérive, ils n'en n'ont ni la certitude ni le tranchant. Hésitants, bourgeonnants, se gonflant de toute part, ces îles flottantes sont sans adresse ni repère. Ils passent, font leur cinéma, menacent, lançant quelques imprécations puis s'en vont, penauds qu'on ne les ait pris au sérieux. Il ne pleuvra pas ce soir.

Carnet 27

11.05.2011

     Voici venir l'heure où s'étirent les ombres

et me vient à l'esprit les suivant du regard

qu'ainsi toute chose à son heure s'évanouit

retournant à la nuit

comme un soir nous le ferons à notre tour.

     Douce et tendre fuite de la lumière

qui donne à tout arbre comme à toute chose

l'immensité de son emprise.

Carnet 27

28.04.2011

     Le silence qui maintenant glisse sur tes lèvres et les plissent
     N'est-il pas plus beau que tes mots d'aujourd'hui ?

     Tes yeux qui se penchent sur l'infini
ton regard s'attardant sur un lointain à jamais inconnu de moi
     N'est-il pas plus beau que celui qui se posait ce matin sur mon visage ?

     Tes mains sur le clavier du piano qui vont et viennent cherchant déjà l'arpège suivant
     Ne sont-elles pas plus belles que celles qui un instant effleuraient les miennes ?

     L'instant, le bel instant où tu t'oublies dans l'ombre et qui déjà n'est plus.

lecture

Le labyrinthe du monde / Archives du Nord

     Plus je vieillis moi-même, plus je constate que l'enfance et la vieillesse, non seulement se rejoignent, mais encore sont les deux états les plus profonds qu'il nous soit donné de vivre. L'essence d'un être s'y révèle, avant ou après les efforts, les aspirations, les ambitions de la vie. Le visage lisse de Michel enfant et le visage buriné du vieux Michel se ressemblent, ce qui n'était pas toujours le cas pour les visages intermédiaires de la jeunesse et de l'âge mûr. Les yeux de l'enfant et ceux du vieillard regardent avec la tranquille candeur de qui n'est pas encore entré dans le bal masqué ou en est déjà sorti. Et tout l'intervalle semble un tumulte vain, une agitation à vide, un chaos inutile par lequel on se demande pourquoi on a dû passer.

Marguerite Yourcenar

Editions Gallimard, 1977

   Une philosophie tranquille à l'ombre d'un arbre, un soir d'automne... A déguster.