Il n'y a pas photo

     Il me prit l'envie  - la nécessité  - de le photographier. Non par surprise, photos volées, faites de loin, téléobjectif aidant, mais de face, de près, en pleine lumière, lui en pleine connaissance de cause. J'en pris vite l'habitude. L'appareil toujours à portée de la main, en promenade, faisant les courses, en visite, au musée, à une exposition... Je ne m'en séparais plus. J'ai déjà vécu cette manie pour d'autres choses.

     Je les lui montrais, naturellement. Je ne suis pas aussi beau que cela , disait-il. La photo ment. Tu trafiques, tu joues avec la lumière. Tu triches avec mon image... Je riais. La photo est peut-être belle, je lui rétorquais, mais le sujet ? Il m'inspire, me donne des idées. Je t'étudie. Je t'observe. Te surprend dans des moments où tu ne t'y attends pas.. Je voudrais à travers elles te connaître... Tu me traques, alors ! Tu m'effaces ! et il riait. L'image emmagasinée et tu es déjà un autre... C'est ainsi que je te vois, seulement à l'instant de la prise de l'image. Et il est déjà trop tard. Je ne t'imagine pas. Je cherche à te peindre, à surprendre sur ton visage tes pensées du moment. L'instant présent. Ton présent.

      Qui es-tu pour me troubler ainsi ?

Et quand la mer...

Et quand la mer se retirera

t'accompagnant au loin

je resterais sur la plage

cherchant un coquillage

qui porté à mon oreille

me parlera de toi.

16 oct 2014

le vent (3)

Ne pourrais-tu tout de douceur

Batifoler et murmurer

Une tendre chanson

Qui me soit seulement caresse ?

*

Tu m'attises et m'attires

De ta souplesse lever les voiles

De tes feuilles aimer l'envers

Avec passion.

*

Tu surgis et rugis

En assauts répétés

Jamais lassé toujours insatisfait

Que serais-je sans toi ?

le vent (2)

Que cherches-tu, ô vent,

Tant de violence en toi

Pour me troubler ainsi

Et qui m'affole tant ?

*

Pour te mieux étreindre

Et ta ramure pénétrer

Ton corps modeler.

le vent

Je me perds et m'égare

Me révèle et chante.

*

Et me voici à terre gisante

Toi, le vent, parti ailleurs,

Ta proie abandonnée.

*

Ainsi  nos amours

S'enfuient et meurent

Un air qui passe

Sans portée

Tel un rêve brisé.

Soir 16

" L'herbe a envahi le chemin... "

Anton Tchékhov, La Cerisaie.


Nos pas usés

Le silence des arbres est tombé

Goutte à goutte

Le temps distillé.

Soir 15

Je t'aime 

et tu n'es plus là pour que te le dise encore.

Te l'ai-je jamais assez dit 

lorsque nous nous donnions la main 

sur la route ?

Aimer

" Aimer, c'est l'innocence éternelle,

et l'unique innocence est de ne pas penser. "

F. Pessoa

soir 14

Un peu de souffle

un peu de temps

m'en reste-t-il encore un peu ?

Soir 13

Il pleuvait fort ce juillet de cette année-là.

Nous plantions les iris dans la boue parce qu'il fallait bien les mettre en terre.

Tu tenais le parapluie pendant que j'œuvrais.

Et nous riions sous l'averse.

Nos premiers iris dans le jardin.

Tu n'es plus là aujourd'hui pour les voir fleurir.