15 septembre
Il va, il vient, il aime le souffle tiède du vent, respire avidement les senteurs des herbes coupées. Il cueille au passage les fruits du paradis. Il butine. Elle est l'une des fleurs qu'Il a visité. Il vit.
La fleur amoureuse du papillon qui vient de l'effleurer. Un souffle, une brise, une respiration. Un instant troublée la fleur et la voici fécondée.
De quelle banlieue de l'esprit est-Elle ?
c'est fort joli, vos écritures, Pierre...c'est bouleversant, à chaque fois...
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